Разговор с Маяковский о демографической ситуации (авт. Бабука)

Зимняя ночь –
скучное время
Кто умный – выпил
и в люлю –
нырк!
Я не сплю –
у меня вдохновение,
Впрочем,
я привык...
Без пятнадцати два.
В окне – буран,
Как грушу,
околачивает
фонарь.
А над столом
маячит
горлан
И, соответственно,
главарь.
Скальный
скальпа массив
мну,
Спереди назад и
наоборот.
В океане слов
ужу
рифму
Не клюет.

Вдруг
со стены,
сквозь рамы проем
Голос –
громовой –
не обоссаться б!
«Тяжел ты,
товарищ,
стал на подъем!
Этак
совсем
разучишься
ибацца!
Обрюзг,
обленился,
словно буржуй,
Что про дачки и садики
мандолинили.
Зачем,
поэт,
тебе выдали
x*й?
Яйца
— тугие! –
зачем привинтили?
В стране
налицо
демографический
спад –
Еще немного –
и вымрем,
как мамонты.
Не время,
товарищ,
стишки писать!
Удели внимание
бабам
ты!

Коптишь потолок,
в полуночном бдении,
Жопу
и душу
мучая,
Ради невесть чьего
секундного волнения,
И это –
в самом лучшем
случае.
Засел тут,
как в Бастилии
Монте–Кристо,
или как бишь его.
Мне–то хотя бы
деньги платили,
А ты чего?

Думаешь,
очень нужно
кому
Твое
в муках ночей рожденное
слово?
Не знаешь?
А я знаю:
одному
Умирать –
х*ево.

Вот я –
считаюсь поэтом
Мирового, говорят,
масштаба...
Так то так,
да меня при этом
Не любила
ни одна
баба.

Ну, давать — давали.
Как–никак
Знаменитость,
звезда бомонда.
А любили –
следователей ЧК
И разных прочих
виконтов.

Почему так?
Логика где?
Я ж и ростом вышел,
и рылом.
Да только вот,
кроме как в стихах
и в бильярде,
Меня
как бы вовсе и не было.
Не было!
В бронзе стою –
большой,
Целеустремленный
мужик.
А мужик–то
весь
на слова
изошел —
Пшик!

Не в том жизнь,
чтоб строчки
клепать,
И чваниться,
если склепал удачно.
Жизнь –
она как «еб твою мать» –
Многозначна.

Жизнь
разве в том она
Чтоб пиздостраданьем
оскорблять
бумагу?
Жизнь –
это когда твоя жена
Гладя,
целует
твою рубаху.
Жизнь –
это когда твой сын малой
Хвастает приятелям
возле школы:
«Ребята, знаете,
папка мой
Сильный,
добрый,
веселый».

Прежде чем
в ящик сыграешь,
От водки,
от пули,
от рака ли,
Сделай так,
чтоб люди,
тебя вспоминая,
Смеялись
больше,
чем плакали.

Автор, знай,
пока корпишь тут
Над рассказом
или стихом:
К бессмертью ближе
не те, кто пишут,
А те, о ком.

Слишком она короткая,
жизнь
Чтоб мы ее
на иллюзии
тратили.
Впрочем мы,
кажется,
отвлеклись –
О чем это я?
Ах, да!
О демографии!

Пока
окончательно
не повис –
Граждане,
фигней
не майтесь!
Говорю вам я,
богоборец
и атеист:
Плодитесь
и размножайтесь.
Чтоб желтый китаец
не взял нас в плен,
Чтобы НАТО
не поработило –
К штыку
не перо приравняем,
но член.
В нем
эпическая
сила!

*

Морозным стеклом
отзвенели
слова,
Потом ночь
закрыла кавычки, и
Только
с портрета
бритая голова
Смотрела насмешливо
и трагически.

******
34
34
Подписаться на Dirty